De los muchos desmanes que el gilismo ha causado en el Atlético de Madrid el más dañino de todos ha sido el de ir cargándose poco a poco o mucho a mucho la identidad del club. A partir de ahí destrozar el orgullo de ser atlético y transformar un club campeón en un club mediocre, salvo algunos momentos de gloria, ha sido coser y cantar.
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A veces tengo la tentación de rebuscar en el archivo de los artículos escritos hace meses (incluso años), y volver a publicarlos en este blog. Si cambiamos el nombre de los jugadores, la crónica servirá otra vez. Asistir a los partidos del Atleti es tener la permanente sensación de ver siempre lo mismo; o de ver algo un poco distinto, pero con el mismo resultado: seguimos siendo muy poca cosa. Cambiamos jugadores y entrenadores, pero se repite el día de la marmota.
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Dos parejas se conocieron y llegaron al matrimonio. Una de ellas se divorció. Un niño aprendió a montar en bicicleta. Un par de adolescentes entendieron las derivadas. Tres abuelos quedaron campeones provinciales de petanca. Un señor con gafas se termió el Ulises de Joyce. Dos gatitos, al fin, murieron.
Todo eso ocurrió entre que el balón salió de fondo por primera vez y Javi Varas lo puso en juego. Luego la historia se repitió una decena de veces. Perder tiempo o ganar metros al sacar de banda no es feo un recurso de última hora para el Sevilla, es su filosofía de vida.
Da igual el minuto, el marcador y el entrenador que los pastoree. Es jugar bajo el influjo de Del Nido, el hombre que se comía los leones hasta el rabo -o algo así-, y volverse medio gilipollas. Tú al Barça le pones la camiseta del Sevilla y se convierten todos en Dani Alves.
Y claro, si el encargado de vigilar al Tato, el Chanclas, el Chirlas y el Pistolas es Undiano Mallenco, pues apaga y vámonos. Como los malos padres, se pegó toda la primera parte ladrando al Sevilla -tarjeta tras tarjeta- para al final tener muchísimo cuidado de no morder con ninguna roja. Como los malos árbitros, se tragó un penalti por agarrón a Falcao e inventó la ley de la desventaja. Enorme: falta que nos hacen en la frontal , de esas que llevan el 22 a la espalda. La pelota sigue rodando y tenemos jugada. Pero Undiano pita, así que todos los jugadores se paran. En ese momento, para desconcierto general, nuestro árbitro mundialista en Sudáfrica se rectifica a sí mismo y ordena que siga el juego. Menos mal que nadie la había cogido con la mano para sacar la falta, porque si no, nos expulsa a un tío. Y estoy hablando de una anécdota y no de una tragedia porque Curtois quiso parar la siguiente: 50.000 atléticos pasamos un par de minutos preguntándonos qué coño había hecho el colegiado. El tiempo justo para que 11 sevillistas montaran un a contra estupenda que a puntito estuvo de amargarnos el día.
Pero no, no hemos empatado a cero porque jugar contra el Sevilla sea como hacerlo en una liga de barrio chungo. Tampoco porque Undiano Mallenco sea un árbitro realmente lamentable. No le hemos ganado al Sevilla porque el profesor Manzano todavía se está preguntando si es de ciencias o de letras: no sabemos a qué planteó el partido. Con buenos jugadores -muy bien Diego y Arda- pero sin ideas claras, la pelota apenas llegó con limpia al tío al que debe llegar. Y la vez que lo hizo, Falcao falló una de las que hubieran condenado a Adrián a dos meses de banquillo.
Volvemos a los viejos tiempos en los que nuestro delantero tenía que venir a buscarlas al centro del campo. Pero Falcao no es Forlán. Al tigre hay que atarlo a una estaca en el punto de penalti rival. Y la cuerda, que no supere los 15 metros. Porque todo lo que sea salir de ahí, es para perder la pelota y al delantero. Un desastre.
Volvemos a casa con un punto que sabe a poca cosa, a casi nada. Y ni siquiera nos queda el consuelo de haber visto un buen partido. Viendo cómo lleva años jugando el Sevilla, lo suyo sería declarar el partido día del socio, precios populares. Cobrar entrada completa por un partido en el que uno de los dos no quiere jugar debería considerarse un timo.
¡Carnaval, carnaval!… ¡Radamel Falcao!…
Y así.
No me pregunten cómo porque no tengo ni idea, pero el Atleti de nuestros pesares se ha marcado un pedazo de fichaje de los de hablarle de usted. El tipo lleva un gol en Europa y cinco en Liga porque los árbitros, lo que son, es unos tacaños. Hasta ayer le habían anulado dos y hoy Iturralde también le ha quitado un gol legal y ha apuntado en propia puerta uno que podría haberle concedido. Hay que ser eso que le canta el Frente Atlético para racanearle goles al tío con más cara de pichichi que ha pisado el Calderón desde los tiempos de Vieri.
Falcao es un fuera de serie que nos hemos encontrado por el camino. Un tío al que le centras una caja de polvorones.y la coloca entre los tres palos. Grandioso. Siempre está donde debe. Y eso, para un rojiblanco, es más de lo que estamos acostumbrados a ver.
Lo sorprendente es que ahora no sólo tenemos un arma de destrucción masiva delante. A eso estamos acostumbrados. Lo que alucina es que, detrás del superdotado que tenemos la buena costumbre de colocar cerquita del portero contrario, esta vez, hay equipo.
Entre huelga y huelga de enseñanza, Manzano, el profesor, se ha permitido el lujo de dejar a la mitad de los titulares descansando. Que el sábado vamos a Barcelona con más miedos que billetes del AVE. Con Reyes y Diego fuera del campo, Arda ha vuelto a demostrar que puede llevar el peso del equipo, de este equipo. O no sabe todavía dónde está, o somos nosotros los que aún no sabemos todo lo bueno que tenemos delante.
Quizá hayamos visto la mejor primera parte en varios años. Sobre todo, porque decir esto ya no depende de que un tipo sobrenatural haya jugado a un deporte distinto que su equipo. Ahora, no me van a creer, es el equipo el que juega a algo distinto. A algo con sentido.
El Sporting se ha ido al descando con un gol, remate acrobático de Falcao que entra tras rebotar en un defensa, porque Dios ha querido. Podían haber sido seis o siete. Imaginen por un momento una bota militar golpeando el suelo… ¡qué coño!… imaginen un martillo hidráulico a toda hostia. A eso se parece mucho más lo que se le ha venido encima al pobre Pichu Cuéllar. Qué tiempos cuando era nuesto… pensaría el muchacho.
No sé qué coño tomamos en el vestuario, porque no es la primera ni la segunda vez que salimos del descanso con esa torrija que contra el Sporting te cuesta un susto y contra el Barça una goleada. Aún así, Curtois, un tipo serio, tampoco ha tenido demasiado trabajo.
El que se ha hinchado a horas extras ha sido Falcao. Cuatro minutos después de que Domínguez metiera de cabeza el segundo, el tigre dejaba sentados a tres defensas sportinguistas y colaba el tercer gol de la noche como si hacer una obra de arte fuera lo más normal del mundo.
No había marcado de cabeza y andaba preocupado el muchacho. Al rato se le quitaron las penas: centró Gabi, que ya le había puesto el que le anularon, y Falcao marcó su segundo gol y medio de la noche. Un espectáculo, un disparate, un regalo para los 35.000 tíos que habíamos sorteado todos los atascos del mundo para llegar al partido.
Manzano, cuesta abajo y ante un rival entregado, repitió la jugada del Racing: más madera, que total… Esta vez quitó a Silvio para meter a Adrián, un rato antes había salido Reyes por Koke. Vamos, que al final, acabamos jugando con un 3-2-5 que el sábado lo plantamos en el Nou Camp y nos traemos un saco de goles para casa. En contra, se entiende.
Pero eso será dentro de una semana. De momento, andamos de fiesta. Déjenos disfrutar. En el circo que llevamos años viviendo el Calderón, la estrella ahora es un tigre. Igual estamos ante el mayor espectáculo del mundo y todavía no nos hemos dado cuenta. Todavía.
Si es que ya no sé por qué me extrañan estas cosas. El día en que por fin asumo lo inevitable, que empiezo a decir adiós muy buenas a esto de escribir del Atleti a menudo, le metemos cuatro al Racing, hacemos un partido estupendo y vuelvo a casa con unas tremendas ganas de tecla.
Porque hoy se ha juntado el hambre con las ganas de comer. Manzano ha tenido la sensatez de poner a jugar a los buenos, Cúper, la temeridad de presentarse con la banda que tiene. Se han llevado cuatro y se podían haber llevado ocho, que está de moda. Jornada 3, bueno 4, ya me entienden, y el Rácing ya está reservando hoteles en Guadalajara. Por ir ganando tiempo.
Que a lo mejor no era tan difícil. A este equipo le faltaba un mediocampista digno de tal nombre y un delantero capaz de nacer, crecer, reproducirse y morir en los 600 metros cuadrados que tiene el área de penalti. Le hemos puesto esas dos piezas y, la cosa carbura como hacía años que llevábamos pidiéndoselo a los reyes.
Ganando, que es como molan estas cosas, déjenme un segundo de nostalgia. No me quiero ni imaginar lo que sería este equipo con Agüero. Un escándalo. Kun, cómo estás difrutando en Inglaterra, pero no sabes lo que te estás perdiendo aquí.
¡Qué bueno es Diego y qué efectivo Falcao! El brasileño juega como si el pase fácil fuera siempre la última opción. Falcao es futbolista modelo colombiano en el Manzanares: hace una cosa mejor que nadie y lo demás es preferible no pedírselo.
Con un Racing que saltó al campo de verde, cautivo y desarmado, el partido se convirtió en un asedio desde el minuto uno. Reyes, Arda, Diego y Falcao se daban el balón al pie como si hablaran con acento de Palafrugell, Tiago y Mario, partidazo de Mario, controlaban cada balón que salía rebotado y los goles iban a ser cuestión de sentarse a esperar.
Tampoco mucho. Minuto 24, Arda y Reyes marean a todo el Racing por la banda izquierda, Falcao espera en ese sitio que es hábitat natural del tigre, recibe el pase y, como si no hubiera hecho otra cosa en su vida: golazo.
Minuto 36. Diego, otro que tal, se escapa de la defensa hasta que lo abaten. Falcao, que había fallado una un ratito antes por demasiado chupón, se mete el balón debajo el brazo, lo pone en el punto de penalti y marca un 2-0 que ya merecía ser más.
Minuto 56. Arda vuelve a liarla y le pone un pase estupendo a Falcao. Por tercera vez en el partido se pone nervioso, pero por las narices, y la pica para sortear a Toño.
Tres goles y dos que le anularon. De momento, el kilo de gol nos sale a 10 millones… pero tengo la impresión de que en breves vamos a tener que colgar el cartel de rebajas.
Con todo el pescado vendido, se fue Falcao, se había ido Diego y se marchó Reyes. Arda, ese tipo que anda y por la sombra, se echó al Atleti encima. Manejó lo que debía y puso un centro excelente para que Adrián rematara a puerta el 4-0.
No hubo mucho más partido. Manzano hasta tuvo tiempo de hacer debutar a Pizzi, otro de la acreditada ganadería de Mendes que termina en nuestra casa. Hasta nos hubiéramos aburrido de no tener memoria y pesadillas constantes con partidos como este, contra equipos desahuciados casi al nacer, que nos acaban amargando la existencia. Hoy todo fue distinto. Algo está cambiando en el Manzanares.
Estaba la afición con los ánimos encendidos los días previos al choque contra el Valencia. Tanto es así que el balón no había empezado a rodar cuando algunos atléticos proclamaban lo bien que estaba tocando la pelota el Atleti. La ilusión ni se compra ni se vende, se tiene o no se tiene. Y a tener ilusión, no nos gana nadie.
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En los últimos años nos hemos quejado de que sólo teníamos buenos delanteros, pero no teníamos a nadie que les pusiera balones, ni una defensa que hiciera su trabajo con solvencia. Esta temporada la iniciamos del revés…
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Mayo, mes mundial del divorcio. Se divorcia la gente de la política, Quique de Forlán, el Atleti del fútbol… Bueno, esto último ya llevaba en cese temporal de convivencia varios años.
Nos llegó el Hércules ya de Segunda, teníamos que ganarles y a puntito estuvimos de complicarnos la existencia. Marcó Domínguez cuando ni nos habíamos sentado y empezamos a sestear. No esperando el final del partido, sino el gol visitante. Que a estas alturas, para sorprender al Manzanares hace falta esforzarse un poco más.
Y llegó. No en el inocentísimo penalti de Pulido, nuevo en esta plaza, sino gracias a la parada de De Gea, un poco más tarde. Nos empató un equipo de Segunda División y hasta que Agüero no arracó con el que puede ser uno de sus últimos arrebatos de orgullo en el Calderón, no nos volvimos a poner por delante. Su jugada la remató Reyes, que nos dejó ya en Europa y a falta de saber si jugamos la previa de la previa o sólo un partido a cara o cruz del que dependerá parte de nuestro prespuesto. Así de triste es todo.
Pues ya está liada. El escaso equilibro en el que se ha mantenido el Atlético de Madrid durante años gracias a la suerte, victorias muy oportunas y un tipo llamado Kun Agüero, se ha ido al carajo de golpe. La UEFA peligra, Forlán y Quique un día se dan de guantazos, lo de que nos van a desmantelar el equipo ya no es sospecha, es certeza. La buena noticia es que quedan dos jornadas y como los que tenemos alrededor también son unos mantas, igual hasta jugamos el año que viene la UEFA. Previa humillante contra algún Timisoara de por medio, claro.
De malas noticias hay una decena larga. Empezando por el derrumbe de un equipo que aún aspiraba al milagro de la Champions mientras Mario Suárez celebraba el 0-1. Como era prácticamente imposible, durante unos minutos estuvimos seguros de que el Villarreal iba a perder contra Almería, Madrid y Osasuna. El resto era cosa nuestra, ay, cosa nuestra. Fue entonces cuando nos dimos cuenta de que los atléticos vemos la vida con un candor que ni un niño el día de Reyes.
En efecto, fue ponernos por delante, venirnos abajo y ver como otro equipo se gana la permanencia pintándonos la cara. Que ya empieza a ser costumbre y el Hércules, que se veía en Segunda, espera con ilusión su visita al Manzanares. Lo sentimos por el resto, pero que es nos ha dado la vena generosa.
El Atleti fue una lástima y lo peor de todo esto es que estamos dando argumentos de sobra al mareo que debe de tener en la cabeza nuestro mejor futbolista. Porque vale que las sirenas le canten cada lunes alterno, pero joder, tampoco es plan de que seamos nosotros mismos los que pongamos los altavoces.
Nos hemos dejado caer y no sé cuánto tiempo vamos a durar amorcillados en tablas. Que oigan, está muy bien el rollito este del pupas, de qué desgraciaditos somos, qué penita que damos y que huevos tenemos frente a nuestras múltiples penalidades. Todo eso nos da un aire de héroes romáticos que viene muy bien para mirar por encima del hombro según qué ruedas de prensa. No lo voy a negar.
Pero que no se nos olvide que esto sólo ocurre cuando eres el tercer equipo de España en la clasificación y no en el almanaque. Tenemos que decidir si somos los perdedores que nos quedamos sin Copa de Europa cuando la teníamos en la mano o los perdedores que aspiramos a entrar en la UEFA por la gatera. La diferencia entre un gigante y una piltrafa. Que nadie se engañe con lo que somos ahora. Se trata del futuro.
La grada del Calderón lleva tantos años yendo al cine que, a estas alturas, no hay película que no le suene. No llevábamos cinco minutos contra el Málaga y todo el mundo se veía venir una tragedia sosota, de esas en las que al final casi está deseando que todo acabe mal… de una puta vez.
Perea tardó dos minutos, dos, en liarse él sólo en una esquina. Otros 18 en pedir el cambio por lesión. Y, cosas de la vida, por ahí arrancó nuestra desgracia. Domínguez y Godín se entendieron malamente, Filipe Luis sigue siendo mejor atacante que defensor, lo que para un lateral no acaba de ser del todo sano y en, resumen, lo nuestro acabó en bolero: toda una vida estaremos penando por tener una defensa de juguete.
Y así llegaron dos goles clavaditos: malagueño que se escapa por su banda derecha, la izquierda de nuestros pesares, centro al área, mirada entre atenta y afectuosa de nuestros defensas y remate de cabeza de un par de señores, que pudieran ser gemelos y que, la verdad, nos hubieran hecho un apaño esta temporada.
En seis minutos la tontería ya no tenía remedio. Así somos, toda la semana soñando con la catástrofe imposible del Villarreal sin darnos cuenta de que lo catastrófico somos nosotros mismos. Para qué coño apuntaremos tan arriba, con la de veces que el tiro nos sale por la culata y nos acaba dando en un huevo.
Lo triste del partido no fue que el Málaga se pusiera 0-2, eso le pasa a cualquiera. Lo trágico es que, el que todavía soñamos con que vuelva a ser el tercer equipo de la España bipolar, ni siquiera aspiró a empatar contra un club que se jugaba la permanencia.
Salió Forlán por Raúl García para provocar el hecho histórico de que se pitara en la misma medida al que salía, al que entraba y al cambio en su mismidad. Raúl ya había hecho todo lo que tenía que hacer, que era muy poquito. Forlán volvió a escenificar esa rabieta que justifica el ni un balón a la rubia y todos sabíamos que el cambio era tardío e inútil.
Esta vez, ni tuvimos a Agüero. Lo intentó un par de veces, pero no tuvo ni balones ni la magia que otras veces le hace ser un superhombre. Fue el compañero Miguel el primero en ponerle letra a la canción que todos tarareábamos: Sin Kun no soy nada.
Con la cabeza de los nuestros ya en todos los sitios menos en esa precisa hectárea del Manzanares, el Málaga aún tuvo tiempo de meternos el tercero. Nos dejó humillados y despiertos. Que es lo peor que se le puede hacer a un equipo acostumbrado a vivir con más sueños que verdades.
