El Atlético de Madrid continúa intensificando el gris de los resultados y las impresiones. La coreografía y la puntuación no varían pese a que Manzano se empeña en cambiar jugadores y dibujo. Esta película ya la he visto porque con los primeros fríos del otoño el equipo pone de acuerdo a todos los atléticos en el disgusto y los oficialistas comienzan sus proclamas (como cada año) contra el entrenador de turno, dando por sentado que la plantilla es muy buena. Muchos de los que insisten en que la plantilla de este año sí es muy buena lo dicen todos los años por estas fechas.
Hemos vuelto de Francia sin hacernos demasiado daño. Y eso ya es mérito. Como hemos empatado, el Udinese no ha sido capaz de nada más que eso en Glasgow y seguimos líderes, nadie va a protestar por nada. Ni siquiera a cabrearse un poquito porque ese equipo fantabuloso que veíamos bailar al Racing, luego llega contra el Barça y se convierte en una excursión de novicias; se va a Francia y lo mejor que se puede decir es que el traje que llevábamos era precioso.
Manzano tiene decidido que, en cuanto encuentre la alineación perfecta, hará tres o cuatro cambios para descojonarlo todo de nuevo. Hoy el bombo sacaba de titulares a Domínguez y Filipe, pero dejaba en el banquillo a Reyes. Los defensas no han hecho nada serio frente a un equpo de broma como el Rennes. Reyes se ha comido 70 minutos de banquillo. Algo que a un tipo equilibrado y serio como él le vienen como a Hannibal Lecter unas tijeras.
Cuando Manzano quiso sacarlo, el Rennes ya había marcado. Gol de Montaño, que tiró a dar. Contra toda voluntad del delantero, la pelota rebotó en Domínguez y acabó entrando. Era el minuto 56. La cosa no estaba perdida del todo, pero tampoco para pensar que aquello tenía fácil arreglo.
Sólo nos puede pasar a nosotros: dos delanteros colombianos en el campo, uno caro y otro barato. El barato enchufa el uno a cero de su equipo y el caro se pega todo el partido intentando rematar sin encontrar pelota. Qué bien empezó la termporada Falcao, qué dos partiditos lleva la criatura.
Dos veces entró como una flecha en el área pequeña. Sólo tenía que poner alguna parte de su cuerpo, cualquiera, cerca de la pelota para que rebotase. Ni una ni otra. Al final, el balón le pasó de largo mientras él le metía miedo al portero.
Suerte que la segunda vez apareció Juanfran, que juega entre poco y nada en este equipo, para rematar con mala leche el empate a uno. Tampoco había tiempo para mucho más.
Hemos vuelto a no jugar a nada y, ahora los malos no iban de azulgrana y tenían a un extraterrestre entre los suyos. Hemos empatado contra un equipo al que se nos supone que le tenemos que meter tres o cuatro. Este es mi Atleti. No ha terminado septiembre todavía y ya tenemos más dudas que Alfonso Díez en su noche de bodas.
[15/09/11] ATLÉTICO DE MADRID, 2 – CELTIC DE GLASGOW, 0
No quería comenzar sin señalar que el espacio ocupado por el recuerdo del enfrentamiento de hace 36 años entre estos dos equipos ha sido excesivo en los medios de comunicación. Tiene su cuota de oportunidad e interés pero resulta sorprendente que haya prevalecido sobre la previa del partido, sobre un estudio del Celtic actual o sobre análisis variados que se pueden hacer del Atlético de Madrid. Seguramente se trata de un ramalazo más de panmadridismo (en Madrid) y de bipolaridad rampante en otros lugares. El Atlético no se conoce demasiado. Si no se conoce no se puede analizar. Si no se ve ni se le atiende no se le puede conocer. Si no interesa no se le ve ni se le atiende. ¿Y por qué no interesa?
[25/08/11] VITORIA DE GUIMARAES, 0 – ATLÉTICO DE MADRID, 4
Los catorce jugadores que han certificado hoy con cuatro goles y un buen partido nuestro pase a la fase de grupos de la UEL han abierto una puerta importante para el club. Pero otro jugador que no ha estado en el césped, Domínguez, ha abierto hoy también otra no menos deseada. Con él, el Atleti volverá a estar en la selección española, casi cuatro años después.
Bostezar sin descanso durante 45 minutos no parece tarea fácil salvo si te atreves a ver Entre copas. Bueno, tampoco es descabellado si andas por el Calderón una noche como esta. El Vitoria vino con un espíritu pío que se les veía hasta en el traje: de primera comunión, versión marinerito, se nos presentaron en el Manzanares. Detalle, por cierto, de cómo está de chunga la cosa: ni local ni visitante tenían más mancha en la camiseta que la del escudo. Lo de que alguien se deje un disparate de pasta por ver su nombre en el pecho de, un poner, el Toto Salvio, no está de darse este año.
Sacó Manzano tres centrocampistas y sólo parecía jugar uno. Tiago y Mario se han tomado algún día más de descanso y el único que presionaba, tenía el balón y ponía algún pase más que digno era Gabi. Si nos lo dicen hace un par de años no lo creemos. Si nos lo dicen dos minutos antes de empezar el partido, tampoco.
Atrás, Perea confirma la sospecha de que cambian los gobiernos, los estadios y los papas, pero él sigue siendo defensa titular del Atleti. A su derecha, Silvio parece un acierto de los que no estamos acostumbrados a tener. Es lateral, pero sube, centra y tira como si fuera extremo. Otra cosa es que abuse a veces y, lo que ahora nos hace gracia, sea una puta tragedia cuando por su banda entren, qué sé yo, Alexis o Di María.
Hasta ahí bien, gracias. Porque arriba teníamos un drama: Reyes más solo que la una, Adrián todavía orientándose y Salvio dándonos la razón a los que pensamos que triunfó en Portugal porque es una liga que se juega entre Primera y punto muerto.
Nos veíamos ya haciendo rogativas por la pronta recuperación de Diego Costa, que están los días en Madrid muy de eso, cuando pitó el árbitro el descanso y, como si Susan Benedicto hubiera hecho el milagro, Falcao se nos hizo carne. En realidad se hizo anuncio de fichaje en el video marcador por unos 45 millones de euros y en el paquete nos viene un ciudadano, presunto futbolista portugués, al que hemos pasaportado inmediatamente a Zaragoza como cedido. Queda menos místico pero, en cambio, es verdad.
Hubiera sido estupendo decir que ese simple detalle bastó para espolear a los nuestros que, no se nos olvide, empataban en ese momento con un equipo más flojito que el Racing de Santander. Pero no fue así, hizo falta que un tal Joao Paulo entrara a Adrián de forma ciertamente criminal y el árbitro lo mandara a la ducha. Eso y la entrada de Elías, que sí, que no es coña, nos puso en órbita.
Tres minutos después de la expulsión, Adrián le puso un excelente pase al brasileño que remató de manual, bueno de cabeza, pero ya me entienden, y clavó el 1-0.
Al ratito, Juanfran le regaló un fantástico pase otra vez a Adrián que marcar no, pero asistencias las que pidas. Otra vez a Elías que marcó el segundo y se convirtió en el héroe de la noche. Sólo un detalle para comprender de qué va esto del Atleti: Hasta el mismo comienzo del partido, todo el mundo estaba convencido de que Elías entraba en la operación Falcao y lo mandábamos a Oporto. Gestores del año, nos llaman.
Aún pudimos meterles el tercero para estar del todo tranquilos. Pero con un par de ellos y sin hacer el idiota, estamos en la fase de grupos. No es la Champions, pero también hace su ilusión.
Ahora, sólo falta que no lo estropeen esos idiotas convencidos de que llamar mono a Marcelo es hacer una gracieta. Imbécil, gilipollas, tontolculo, mastuerzo, capullo, anormal, torpe, feo, madridista… yo qué sé, hay tantas formas de faltarle a alguien que llamarle negro, indio o gitano es, sobre todo, de una lamentable falta de imaginación.
Sólo por eso ya dan toda la pena del mundo. Pero es que, encima, son lelos: están poniendo en peligro los próximos partidos en el Calderón. Porque, vamos a ver: que alguién me explique cuál es el beneficio de gritarle uh, uh a un jugador negro del equipo contrario. ¿Se pone nervioso? ¿Falla lo infallable? ¿Se tropieza de mala manera? ¿No da una a derechas en todo el partido? Salvio, les recuerdo, es blanco y de los nuestros.
Hay estupideces que uno puede llegar a entender y otras que no. Esta es de las segundas. ¿En qué punto un tipo decide disfrazar de racismo sus complejos, en qué punto el resto calla, con la UEFA mirando con lupa cada cosa que ocurre en nuestro estadio? Nuestro, primera persona del plural. Se verán entre sí muy superiores, muy hombres, muy salaos. Pues, qué quieren que les diga: a mí no me hacen ni puta gracia.
De nuevo en el Calderón, con la convocatoria llena de bajas y el ambiente un poco raro del que sigue de vacaciones. No es que yo tuviera eso en la cabeza, es que también lo tenía Manzano y si me apuran medio estadio. A ver qué daba de sí el Atleti el mismo día en que el City hacía oficial que Dios concentró todo el talento que le tocaba al Kun Agüero en sus piernas. Con el mismo movimiento que llevó a un tipo de Fuenla a los altares rojiblancos, éste ha convertido en una Hidra a todo atlético mayor de cuatro años. Es lo que tiene, por otra parte, que te asesore Maradona.
El partido ha servido para que nos reencontremos con los amigos, nos aburramos un puñao y tengamos que ir con bastantes apuritos a Noruega, porque como nos metan un gol nos joden para vino y para comprobar que Reyes es, ahora mismo, el único palo que mantiene derecho a un equipo que necesita hacerse de nuevo sobre la marcha. Un mes de plazo, 70 millones de euros. El sueño de cualquier jugador de PcFútbol.
En medio de todo, los nuevos:
Joel las va a pasar putas como lo sigamos comparando con el mejor De Gea cada vez que toca la pelota. La chulería del como fichéis a otro, yo me voy le puede salir cara. Igual le falta un hervor. De momento, duda décadas antes de cada saque de puerta. Eso desespera al personal. El personal le pita. El vuelve a dudar. Y así empezó Asenjo.
Silvio es mejor que Valera. Obviedades al margen, se permitió alguna subida y un par de centros majetes. Cuando intentó tirar a puerta, borró todas las buenas impresiones de un plumazo.
Miranda es lento de bostezo. No estuvo mal colocado, pero cuando tuvo que acelerar porque se le escapaba un noruego, acabó atropellándolo y ganándose la primera roja de su corta historia atlética.
Gabi no estuvo ni bien ni mal, sino todo lo contrario. Todavía no tengo claro por qué hemos fichado a un chaval que podía hacer carrera futbolística en cualquier equipo que aspire a no bajar. A lo mejor es eso.
Adrián tuvo ganas, todas las del mundo, pero si un delantero debe tener hambre de gol, el chico nos ha llegado comido al Vicente Calderón. Ni una vez se le vio con arrojo para irse a portería. Es más, sus dos mejores intervenciones fueron dos pases para que Reyes marcara. En una de ellas, tras regatear al defensa, fue demasiado evidente que se estaba arrepintiendo de haberlo hecho tan bien: menos mal que llegaron refuerzos porque Adrián se nos estaba viniendo abajo.
Salvio apenas tuvo tiempo y apenas hizo nada. Tiene pinta de perderse en otro catálogo de cesiones. Espero equivocarme.
De los viejos, Forlán vino sin vacaciones para echar una mano, ahora que todo el mundo pita al otro, al que se fue y él se ha ganado un crédito extra que veremos cuánto tarda en gastar y Perea salió tras la expulsión para corroborar la intuición de ese filósofo que es Mariano: este año volveremos a ser él y diez más.
Capítulo aparte merece Raúl García. Cada partido es más evidente que la situación no se va a arreglar. El chico no tiene confianza, el público ayuda poco y su juego menos.Pero cuando, temporada tras temporada, parece que lo más sensato es irse, él se queda. Esta vez, empezó a recibir pitos antes de salir y aún no había cogido la gente aire para otro silbido cuando nos habían metido el 2-1. Gol por el medio, la zona que iba a reforzar un cambio que Manzano, ese estudioso del fútbol, decidió hacer cuando teníamos un balón parado en contra. Todo sigue siendo así de incomprensible en este equipo. No sabemos hasta cuándo.
Me dirán que el horno no está para muchos bollos. Me da lo mismo. Hay unos cuantos culpables de las penas que a mediados de mayo de 2011 sufre mi Atleti. Todos sabemos quienes son y no les va a pasar nada porque les olvidemos un rato. Hoy es noche de alegrías y no vamos a regalarles la grandeza de amargárnosla.
Aquí debajo les saco de “El año que volvimos” el relato de esa noche en la que fuimos tan grandes como nadie.
Capítulo 65
El sueño más bonito del mundo
Más de cuatro horas estuvimos pasando de la euforia al drama. La mayoría de las veces sin motivo aparente. Como casi todo en este Atleti. Siete de la tarde, mirábamos al campo vacío y lo mismo nos veíamos campeones que llorando a moco tendido. Al final fueron las dos cosas, pero eso vendrá luego.
El Hamburgo Arena todavía sin un alma y Menottinto, Juanjo, otros compañeros de penurias y un servidor ya andábamos en el estadio deseando que todo llegara rápido o que se parase el reloj, según el rato. Pero el tiempo va a su bola, no hace caso de nuestra esquizofrenia y cuando quisimos darnos cuenta en el campo empezaba a pasar algo.
Nosotros, que aún nos acordamos del Nuevo Vivero, estábamos viendo el espectáculo previo de una final de la UEFA. Nada que envidiar a la Champions. Musica, coreografías y niños con banderas. Después de haber buscado augurios en plazas berlinesas, rótulos de Hamburgo o cervezas de St. Pauli, que el crío que llevaba la bandera del Atleti tropezara en mitad de la carrera nos dejó mirándonos con pánico en la grada. Joder, pronto empezamos.
Pero aquello no iba de niños ni de bienaventuranzas, así que tuvimos que fiarnos de los once tíos de rojiblanco que veíamos en el césped. De Gea, Ujfalusi, Perea, Domínguez, Antonio López, Assunçao, Raúl García, Simao, Reyes, Agüero y Forlán. Luego Jurado, Salvio y Valera. Que no se me olvide ninguno.
A falta de juego propio, el Fulham salió un poco a verlas venir. Dispuesto a aprovechar cualquier hueco que ofreciéramos para darle otra vuelta a la única jugada que tiene en el catálogo: balonazo desde atrás a Zamora, éste de cabeza para el primer segunda línea disponible y a intentar liársela a nuestra defensa. Cuando por allí andaba Domínguez, solía haber poco drama, pero contra Perea el Fulham vio el cielo abierto. Marcarían, aunque fuera por pesaos.
Pero antes, apareció Forlán. El hombre que más nos ha desesperado por no ser siempre perfecto y a veces parecer no quererlo, nos anunció que esa copa se venía para Madrid: el Kun remata de aquella manera un pase complicado de Simao y en lugar de ir a puerta, el balón va derechito al sitio donde el uruguayo, igual hasta un poco en fuera de juego, iba a poner el pie. Nada que hacer para el portero de un Fulham al que remontar un gol, dadas sus enormes carencias, se le hacía un imposible.
Cinco minutos fuimos campeones. Cinco minutos tardó el sonar la flauta que los ingleses soplaban con una insistencia digna, precisamente, de una final europea. A Zamora le salió bien el invento, se fue de Perea, el balón acabó en Gera que centró al segundo palo de nuestras amarguras para que Davies rematara a bocajarro.
Uno a uno, partido nuevo y cada equipo a lo suyo. El Atleti, jugando mejor, empeñado en centrar balones altos al área. Hughes y Hangeland suman 30 centímetos más que Kun y Forlán uno encima de otro. Echen cuentas. El Fulham, mientras Zamora tuvo cuerda, se aplicó a repetir su única jugada. Cuando la referencia ofensiva no pudo más, sus ataques dejaron de tener dirección fija. No iban a golearnos, pero pasaban los minutos y cada vez estaba más claro que sólo necesitaban que les volviera a salir bien.
El partido había pasado en un suspiro y teníamos la prórroga encima. Ahí había que salir con todo y lo hicimos sin que nada diera fruto. Justo al final de la primera parte, Salvio y Agüero tuvieron una ocasión que sonó a definitiva: fallamos y el Kun se quedó tirado en el área, desesperado porque la copa se nos escurría entre los dedos.
No sé para qué inventó la FIFA aquello del gol del oro: la segunda parte de una prórroga viene a ser lo mismo. Quince minutos en los que todo, absolutamente todo, es definitivo. Sin red. Con un gol a favor ganas, con uno en contra, pierdes. Y perder a 2000 kilómetros de tu casa, tras una odisea para llegar, cuando lo has tenido tan en la mano no es una derrota, es una tragedia para la que no hay consuelo.
Tenemos tal historial de calamidades que a cinco minutos del final, casi deseábamos que llegaran los penaltis. Poder decir que perdimos por esa mala suerte que nos acompaña, yo qué sé. Encontrar alguna explicación a todo aquello. Y no hizo falta: Agüero al que sólo le falta marcar en una de estas para quedarse la copa, la que sea, en propiedad, llegó a un balón por el que no apostábamos ni un duro. Al levantar la cabeza encontró a la tercera imagen más habitual en su vida reciente: Giannina, Benjamín y Diego Forlán. Ahí estaba el uruguayo para rematar un centro que el Kun, los 12.500 que estábamos allí y media España, también empujábamos hacia la portería.
Forlán remató raro, con el exterior, lo suficiente para que entrase.
Y llegó la locura. Estábamos a dos minutos de ser campeones. Campeones, qué bonito suena. Y los ojos empezaron a ponerse rojos. Nos acordamos de lo pequeños que éramos cuando levantamos la última copa, de que Pantic, Kiko, Simeone, sonaban demasiado viejos como últimos héroes.
Lloramos por todas las veces que no hemos sabido contestar cuando preguntan por qué somos del Atleti. Lágrimas de desquite con la Historia más reciente, que para muchos es casi nuestra única Historia. Lloramos por todo eso y llorando vimos cómo el Fulham, a la desesperada, todavía estuvo a punto de marcar. Pero no marcó, pitó el árbitro. Antonio levantó la copa y nos la comimos a besos.
Una hora más tarde de todo aquello, volvimos a estar casi solos en el estadio. Despiertos en mitad del sueño más bonito del mundo.
ATLÉTICO DE MADRID, 2 – FULHAM, 1 Europa League. Final. Hamburgo, 12 de mayo de 2010.
Si un hombre no es grande por no haber caído nunca, sino por las veces que se levanta, nadie ha tenido tantas oportunidades de grandeza como el Atlético de Madrid. Hoy, una más. Esta vez, el perpetuo milagro al que se encomienda este equipo día sí, día también, no salió. Se veía venir, tenemos a la mitad del santoral de baja por estrés, en plan controlador aéreo, y todavía no hemos encontrado la manera de militarizar las capillas.
De nada valió que nos lleváramos las manos a la cabeza al ver que no aparecía Reyes en el once. Fue inútil casi gritar los casi tres goles del casi héroe Forlán. En vano nos enfadamos con el 1-0 y en vano celebramos, con mucha mesura, ese empate de Fran Mérida tras la obra de arte de cada día que nos regaló Agüero. Ni siquiera nos sirvió ese cambio de balón, de blanco a naranja, cuando la nevada ya era de las de llevar cadenas.
En la otra punta de Europa, el Aris de Salónica le había metido ya uno al Rosenborg, que al final fueron dos, y por muy flamencos que nos pusiéramos, el cuento se había acabado.
Este año no hay red, no hay una competición menor a la que caer e ir pasando rondas hasta una final lejana. En el centro de Alemania nos hemos despedido del título que ganamos 400 kilómetros más al norte. Nos ha eliminado el Aris de Salónica, un equipo de descartes de la liga española.
Ya está, ya hemos caído. A ver ahora cuántas veces tenemos que levantarnos para volver a ser grandes.
Hace un año andábamos empatando con el APOEL de Nikosia y maldiciendo la suerte de un equipo que miraba más a Segunda que a Primera. Luego, ganamos dos copas, llegamos a otra final y descubrimos con asombro que el fútbol, a veces, también puede ser motivo de alegría. Quizá por eso soy, con @panchovarona, el tío menos cabreado tras el naufragio del Calderón. A estas alturas, nadie puede descartar que la primera victoria de un equipo griego en España, la calamidad recurrente de nuestra defensa y los crecientes nervios de San David sean el prólogo de un año apasionante. Porque los caminos del señor son inescrutables, que es la versión bíblica de Pedro Navaja.
Eso sí, Quique tiene que darle medicina a nuestra defensa y centrarse un poco en lo que quiere. Un año después, no podemos seguir señalando siempre, en cada gol, las mismas vergüenzas. Antonio, todo voluntad y Filipe, todo clase, no se hacen con el puesto porque sus todos y sus nadas son recíprocos. Domínguez no juega porque está falto de ritmo porque no juega porque está falto de ritmo porque no juega y así podría pegarse la borrica volviendo al trigo diez o doce años. De Gea anda fallón desde hace varios partidos, sus cantadas ya hubieran servido para crucificar a Asenjo, pero el chico tiene bien merecido más crédito que el Banco de España. Lo que ahora mismo no sé si es buena comparación.
Minuto uno. Con la gente en plan tu eres la alegría de mi corazón, nos dieron el primer disgusto. Cómico si no fuera trágico. De Gea, atorrijao por tercer partido consecutivo, despeja fatal es poco a la frontal del área a los pies de un griego llamado Mendrinos. El hombre remata, pero remata mal y el balón rebota en nuestro portero, que hasta ahí había llegado. De vuelta a Mendrinos, esta vez es el poste el que rechaza una pelota que le cae a Koke para que acierte con la portería con todos los nuestros descolocados. Como respondió el reo al saber que lo ahorcarían el lunes, mal empezamos la semana.
En 15 minutos las aguas volvieron a su cauce, si es que alguna vez lo han tenido en el Calderón más allá del Manzanares. Como ya es costumbre de esas cosas se encarga Agüero. Primero con un taconazo de genio, prólogo del tiro de Reyes, del poste y del remate de Forlán. Luego, por su cuenta y riesgo, después de recibir un balón largo y engañar al portero sin demasiado esfuerzo.
Situación controlada, pensamos sin hacer ni puto caso a nuestras tendencias suicidas. Pero aparecieron; en forma de agarrón de Álvaro Domínguez a un griego que acabó en penati, empate y nervios.
Lo teníamos complicado, pero ni una mijita comparado con como se nos iba a poner: un córner más tarde, el barullo acaba en un remate a bocajarro que despeja de Gea, un Tiago y cuatro defensas viéndolas venir mientras vuelven a rematar, un Godín dejándole la peor pelota de su vida al portero, un pésimo rechace con el pie y un lateral derecho griego, que en su vida se ha visto en otra, marcando el 2-3
El resto fue ese cabreo cocinado a fuego lento con el que todo el mundo salió del Calderón. Acostumbrados a los imposibles, nadie se atreve a dar por muerto a un equipo que tiene varios domingos de resurrección al año. Pero es cierto que el espectáculo de ayer ya no es para preguntar papá, ¿por qué somos del Atleti? sino, más bien, hijo, ¿por qué coño me traes al fútbol?
