La hija de puta de la orca

ATLÉTICO DE MADRID, 0 – REAL MADRID, 1

Me encantaría estar tremendamente cabreado. Bramar por alguna injusticia bíblica. Lamentar un fallo imperdonable de nuestra defensa, un poste inoportuno, una mano de Casillas. Maldecir mi suerte. Haber mirado al Calderón con rabia y no con melancolía cuando nos íbamos poco antes de las doce de la noche.

Es grave que el Madrid nos haya vuelto a ganar, pero no dramático. Lo dramático es que lleve un tiempo en el que lo hace sin esfuerzo. Sin dejarse jirones de la piel por el camino. Lo hace con pulcritud, con la frialdad de saber que aunque dominemos un rato, ellos acabarán ganando. Como la hija de puta de la orca pensándose por dónde le meterá mano a la foca con la que juega.

Porque el Atleti empezó con esa sobrexcitación que, a falta de mayores argumentos, es el único camino factible ahora mismo para ponernos por encima del Madrid. Durante unos minutos llegamos a olvidar que por no tener no teníamos ni clavo ardiendo al que agarrarnos. Ni convocado estaba por lesión. Durante 20 minutos el Madrid no hizo nada y el Atleti hizo por vivir.

Pena que cuando Reyes aprovechó la torrija de Casillas para taponar el balón y recoger el rebote, nadie acertara a meterla. Fue nuestro único intento antes de abandonar el reino de los vivos. Nada tardó Arbeloa en abatir al sevillano. La lesión nos dejó momentáneamente con diez y la eternidad que fue el resto del partido sin Reyes ni, claro, el Kun. El Atleti se quedó a oscuras y el Madrid lo aprovechó para tirar por primera, única y última vez a puerta: centro de Ramos, remate de Cristiano Ronaldo y en un momento todos fuimos conscientes de cuánto frío puede llegar a hacer en la ribera del Manzanares.

El resto fue nada. Algún intento suelto, pero en el Vicente Calderón había demasiada gente que no está capacitada representar al Atlético de Madrid. No pasa nada. No es grave. Hay otros equipos, otras profesiones muy dignas. No se empeñen.