En la plaza de mi pueblo
dijo el jornalero al amo
“Nuestros hijos nacerán
con el puño levantado”.
Esta tierra que no es mía
esta tierra que es del amo
la riego con mi sudor
la trabajo con mis manos.
Pero dime, compañero,
si estas tierras son del amo
¿por qué nunca lo hemos visto
trabajando en el arado?
Con mi arado abro los surcos
con mi arado escribo yo
páginas sobre la tierra
de miseria y de sudor.
Mola, ¿a que sí? Si es que aquí jóvenes, revolucionarios y nostálgicos de la República podemos ser todos, camaradas. Y que conste que me parece bonita y que comparto gran parte del fondo (muy fondo) del asunto, pero las formas, a 13 de noviembre de 2009, son tan actuales como el cantar del Mio Cid.
El otro día, algo alarmado por la perspectiva de que las (legítimas) aspiraciones políticas de esta chiquilla llegaran a buen término, me dio por contar una historieta de cuando todavía no estaba (tan) calvo. Me consta que no soy el único al que le acojona la posibilidad, también que fui poco original cuando me dio por lanzarme universitariamente a la lucha obrera. NetoRatón, tuvo la amabilidad de comentar sus parecidos delirios juveniles y twittear la entrada. Mi exiguo número de visitas creció lo suficiente como para merecer un par de comentarios ciertamente airados e incluso un enlace que me llama (no falto de razón) desdeñoso y grosero.
Lo curioso del caso es que unos y otros poco menos que me nombran secretario de organización del PSOE. Que si la OTAN, que si el GAL, que si a la abuela le ha dado por el Marlboro y no hay Cristo que se lo quite… En su mundo bipolar, en el preciso momento en que dejas de compartir al 100% el ideario comunista, Ferraz te manda a casa el carnet. Porque la cosa tiene que ver mucho con eso. A falta de conquistas más útiles, la verdadera izquierda en posesión de la verdad absoluta y verdadosa ha obtenido el monopolio de repartirlos.
Criticar a la derecha está muy visto, eso lo hace cualquiera. Así que ellos, con esa gana de buscarse nuevos enemigos que justifiquen su propia existencia (que son moliiiiiiinos), acaban por repartir hostias porque no eres lo suficientemente rojo.
¿Y eso cómo se mide? Fácil, con el rojómetro. ¿Piensa usted que esos seres de naturaleza incomprensible son sus jefes? Poco rojo. ¿Cree, en cambio, que son sus patrones? Rojo brillante. ¿Opina que Arnaldo Otegui es portavoz de facto de una organización terrorista? Se me está derechizando. ¿Mantiene que es un preso político? Va por el buen camino. ¿Cuando dice que Cuba tiene buena sanidad y educación se le empiezan a agotar los argumentos? ¡Disidente! ¿Proclama a los cuatro vientos que no hay democracia más pura y virginal que la hereditaria de la isla? ¡Camarada! Y así, ad infinitum.
Es el problema de la ortodoxia, que cuando toca defenderla a saco, se acaban haciendo equilibros en la delgada línea (¿roja?) que separa la memez de la imbecilidad. A uno, que no tiene más dogma de fé que aquel que dice que Agüero no es de este mundo, le queda tan lejos el catecismo como el manifiesto comunista. Irónicamente, unos y otros pierden fieles echando leches.
Debe de ser un trabajo eso de utilizar un iPhone pero pensar en telegramas. Hablar de amos, patrones, proletariado, mentalizarte cada día de que no vas al curro sino a ver cómo explotan tu fuerza de trabajo… aplicar a la vida diaria de 2009 los clichés fabricados hace siglo y medio.
Sobre todo, porque luego hay que ser coherente con lo que se piensa. Queridos comunistas de hoy en día, no me sean como cierto camarada de mis años mozos, que hablaba de la explotación de la clase obrera con un desparpajo poco acorde con su atuendo. Nike y Levi’s. Marcas que, como todo el mundo sabe, se han hecho famosas por su defensa al ultranza de los derechos de los trabajadores del tercer mundo.
Fuera cualquier prenda con la mínima sospecha de haber pasado por manos asiáticas o latinoamericanas. Adiós al supermercado explotador, hola al huertecico. Renunciemos a los ordenadores, las teles, los teléfonos y las radios, fabricados en China por proletarios malpagados. Gasolina, sólo si tiene denominación de origen Venezuela. Ni un coche de marca deslocalizadora. Exijamos que los cubiertos sean sólo made in Albacete. Si nos roban, nada de llamar a la policía opresora. Ni un paso atrás, a las barricadas. Total, no va a servir para nada, pero la autofelación ideológica satisface una barbaridad.
Menéalo, compañero del metal -> 
