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Archivo mensual: agosto 2009

Público republica (así, sin acento)

Vale que estamos en verano, que hay poca cosa que echarse a las fauces en las redacciones que nos han tocado en desgracia y que el entorno del 15 de agosto es ese momento del año en que, se muere el rey, y a la Zarzuela se manda a un becario. Todo eso vale.

Pero lo de fusilar historias de internet simulando una aguerrida misión reporteril o, lo que es más grave (y menos probable) mandar a una criaturita a donde Cristo perdió el mechero (con la caló que hace) para que la noticia de alcance que me saque la joven sea que en ciertas zonas de Badajoz se come un dulce llamado técula mécula es para pensarse seriamente qué culpa tienen los árboles. Que el papel es muy sufrido, pero de algún sitio tiene que salir.

Porque lo de Olivenza y la CÍA es una historia cojonuda. Un pueblo de Badajoz (imagen instantánea del gafapasta medio: cabras, piedras y abuelos con boina) está en un informe sobre lugares terríblemente peligrosos. Como decía, la historia es buena, si se cuenta con gracia (cosa que, vaya por Dios, en este caso no ocurre), incluso tiene su interés. Pero intentarla colar como noticia (“contenido de una comunicación antes desconocida” dicen esos tostones de la RAE) o como reportaje (“trabajo periodístico, cinematográfico, etc., de carácter informativo”) es un golazo por toda la escuadra al jefe de área, redactor jefe, directores varios y, al final, al lector, que es ese tipo con gafas para quién se supone que trabajan todos ellos juntos.

Porque vamos a ver:

EL MUNICIPIO DE BADAJOZ AL QUE LA CÍA VIGILA Público, 18 de agosto de 2009.

Se parece un poco, sólo un poco a:

LA CÍA SITÚA EN OLIVENZA UN NUEVO E INEXISTENTE CONFLICTO INTERNACIONAL. El Periódico Extremadura, 3 de septiembre de 2003
OLIVENZA, EN BADAJOZ, ZONA CONFLICTIVA PARA LA CÍA
. El Mundo, 14 de septiembre de 2003
LA CÍA EQUIPARA LA SITUACIÓN EN OLIVENZA, UNA LOCALIDAD DE BADAJOZ, CON GAZA.
Belt.es, 16 de septiembre de 2003.
LA CÍA EQUIPARA AL PUEBLO EXTREMEÑO DE OLIVENZA CON ZONAS CONFLICTIVAS COMO GAZA O CACHEMIRA.
El País, 16 de septiembre de 2003.

¿Sigo? Vale, gracias.

Si la noticia tiene seis años (hasta el propio texto de Público lo reconoce) y no ha habido cambios significativos en este tiempo, parece que el asunto se desinfla. Pero claro, puede que hayamos conseguido una declaración espectacular, un personaje clave que dé sentido a todo. Alguien que cante Grândola, Vila Morena por lo bajini en la tasca, el presidente del hipotético movimiento PITO (Portugal Incluye También Olivenza), yo qué sé. Pero, lástima, tampoco: los entrecomillados de impacto son el de una tal Montse, el de María, la mercera y el de la pastelera de cuyo nombre la infiltrada en tierra hostil no quiere acordarse (¿un bloc de notas para la próxima, quizás?). Ah, también el de “la tía de recepción”. Que yo no sé si eso es fallo del corrector -por dios bendito, espero que lo haya- o es que  estamos ante la nueva ola del periodismo chachi-piruli-jo-tía-cómo-molo y soy yo el que es un antiguo.

Quede claro que la pobre chica que escribe el artículo no tiene culpa de nada. Por eso omito su nombre. Pagan una mierda en todos sitios y la mayoría del plumilleo de este país preguntó, con la babita colgando, si aquello de las 65 horas semanales iba a ser alguna vez una bendita realidad.

Pero esa chica, digo yo, tendrá unas cuantas personas por encima. Gente con memoria, experiencia y curiosidad suficientes como para decirle, oye, que lo de Olivenza no nos vale. Porque si vale, propongo a Público así, by the face, próximos titulares y fuentes ad hoc para los aridísimos días que nos quedan hasta que empiece la marcha:

- MARRUECOS INVADE PEREJIL. ESPAÑA SE APRESTA A RECONQUISTARLA CON FUERTE VIENTO DE LEVANTE. Julio de 2002, El País, mismamente.

- ESPAÑA CAE MISERABLEMENTE EN CUARTOS. Aplicable a varias fechas y eventos.

- BOABDIL LLORA EN EL EXILIO. Enero, dicen, de 1492, La Voz del Muecín Granaíno.

- CRISTO CRUCIFICADO. LA OLP APOYA AL NAZARENO. ISRAEL LO ACUSA DE FARISEO. Para el 33, década arriba, década abajo. El Pergamino de Tierra Santa.
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Publicado por en 20 agosto 2009 in Juntaletras

 

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Casa Paco, pero con ojos rasgados

Si estuviera en Japón y pusiera las mejores tortillas de patata del país, se llamaría Casa Paco y tendría un fulano con un palillo en los dientes, una baraja en las manos y un solisombra en la barra. Pero está en Madrid y puede presumir de una comida japonesa casi insuperable y una limpieza absoluta. Así que se llama Musashi.

Advertencia para quienes quieran enamorar a la churri con pose de el-país-de-las-tentaciones-no-tiene-secretos-para-mí-pequeña: la decoración es absolutamente espartana, las mesas están tan juntas que casi puedes intimar con el de al lado y sólo tienen palillos en la mesa. Vamos, que si vas con ánimo de demostrar gallardía y vida intensa, y acabas pidiendo cubiertos, te lo digo ya: la noche no va a acabar bien.

El sitio suele estar a rebosar (generalmente de periodistas, guionistas y demás gentes de mal vivir), así que o reservas, o lo más probable es que acabes comiéndote una ración de oreja a la plancha en alguno de los bares de comida cañí y contundente que lo rodean.

Desde hace unos años, la carta viene con fotos, así que más o menos podrás hacerte una idea de qué pinta va a tener lo que pidas. Para ser un japonés, no es nada caro. Es más, por unos 20/25 euros por cabeza acabas comiendo con suficiencia. Incluso tienen un menú de medio día bastante aceptable.

Tienen mil camareros, todos rápidos y eficientes, aunque cada uno a su estilo. Está la chica joven, etérea e insultantemente guapa, que parece que levita mientras te trae la gyoza, la señora mayor que sólo sonríe en el equinocio de primavera (si no cae en año par) y un tío con cara asiática y gesto de haber nacido en Jaén. No sé porqué, pero da la sensación de que entre tempura y tempura se va a arrancar por Chiquito.

¿Los platos? Tienen un kimuchi de atún (taquitos de pescado crudo con una especie de adobo picante) que, si la cartera me dejase, supondría la extinción total de la especie. Las algas (wakame gomae) también son espectaculares. Con una ración de cada por comensal, ya se puede poner uno imaginativo: sushi y sashimi bastante apreciables, cebiche rico, una tempura excelsa y, si se va con hambre, algún kakiage don (arroz, huevo y salsa dulce).

Los postres, aviso ya, son pequeños, y como tienen una escasísima habilidad para engañarte con platos enormes cubiertos de adornos, parecen casi ridículos. De todas formas, para salir con un saborcito dulce del sitio, las trufas de té cumplen perfectamente su misión.

El único gran, enorme, “pero” del Musashi es que no se puede fumar. Vale que el sitio es pequeño y que, cuando se podía, aquello acababa como Londres un día de invierno. Pero es una pena que las sobremesas terminen en la puta calle, con prisa por una calada.

Eso sí, te puedes llevar la comida a casa. Llegar un martes cualquiera de trabajar y que tu chica te esté esperando con un par de kimuchis es lo más parecido al cielo que ofrece Madrid en agosto.

Musashi. Calle de las Conchas, 4, metro Callao. 915 592 939. Madrid.

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Publicado por en 19 agosto 2009 in Y todo lo demás

 

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Cuando una millonada te convierte en miserable

Lo que tiene vivir al límite es, precisamente, eso, que el límite de vez en cuando se te echa encima y ahí sólo te queda rezar lo (poco) que sepas. Abramovich tiene 10 horas para tirar de billetera, dejar al Atlético de Madrid sin magia y salvarnos las cuentas del año. Quizá de la década.

Sí, señoría, soy socio del atleti. Sé que eso no va a rebajarme la pena pero… ¿a que ahora le caigo más simpático? A falta de una religión que echarme al rosario y con las demás psicopatías todavía en fase incipiente, sólo profeso esta fe.

Una fe que, además, no tiene nada que ver con el resultado. Pago al contado una pasta por un instante de magia, un regate, una jugada que justifique 10 derrotas. Por eso no hay miedo al atasco ni al mogollón en el metro que me saque del Calderón hasta que el partido se acaba de verdad. 0-3, oye, vámonos. Espera, que esto lo remontamos.

Es una manera como cuaquier otra de pasarse la vida: siempre a punto de remontar. Si Bob Marley levantara la cabeza, sería, por supuesto, socio del Atleti.

Gilberto Gil, también.

Eso, a pesar de que el gil-cerecismo nos está dejando la esperanza hecha unos zorros. En este tiempo, sólo hemos tenido dos arrebatos furibundos de sentido común: uno rubio, feote y eficaz y otro moreno y maradoniano. El resto del tiempo lo hemos pasado desbordados por la certeza de que cualquier mediano jugador del Football Manager lo habría hecho mucho mejor.

Brasil sólo ha dado dos malos jugadores de fútbol en su historia. Nosotros los hemos tenido en nómina a la vez. Uno aún sigue con nosotros. Fichamos a un gran lateral izquierdo del Getafe, nacionalizado express, y al poco descubrimos que la prisa no era por el Mundial de Alemania, sino por el Torneo Internacional Ciudad de Linares. Eso por no hablar de las decenas de contrataciones que hemos hecho en virtud de ese pacto secreto con la Joy Eslava. Nadie me lo ha confirmado, pero estoy seguro de que existe.

Así que, a 19 de agosto, el Sardinero’s Greatest Nights Team tiene por delante la papeleta de sacar al equipo de la miseria. Eso, si en 10 horas no llega Abramovich con su cestita cargada de millones y, a la vez que nos cuadra las cuentas, nos deja por delante un año gris, sin magia, miserable.
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Publicado por en 19 agosto 2009 in La pelotita

 

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Usain Bolt y San Juan de la Cruz

Crecimos convencidos de que para que un buen saque de banda hacía falta un equipo de psicólogos. El deporte profesional justificaba la regaladísima vida de sus protagonistas con el sacrificio intangible de la concentración. Vale, sí, cobro varios millones de euros. Si trabajo más de tres horas un día de entresemana miles de personas serán conscientes de que me he pegado una verdadera paliza. Cualquiera de mis gestos es portada de periódico. Sí, todo eso es cierto. Pero a cambio, me he tenido que convertir en una auténtica máquina de matar, un soldado de élite cuya precisión milimétrica es imprescindible.

Quizá por eso las caras previas a un partido son siempre sombrías. Mirada al infinito, instinto criminal. El héroe tiene que cumplir su pesada tarea de vencer. Él no juega con una pelotita. Él es un frío asesino que calcula cada paso que ejecutará sobre el césped. Y todo eso.

Todo eso hasta que llega un jamaicano de poco más de 20 años y en 9,58 segundos manda al carajo la mística del francotirador deportivo. El tal Usain Bolt tenía por delante el reto de correr más rápido de lo que nadie ha corrido nunca. Más rápido que él mismo. 100 metros más allá de sus pies estaba la Historia.

Pero el tal Bolt no necesitaba justificar nada. Por eso los dos minutos previos a destrozar el crono los dedicó a bromear. A lo mejor porque era consciente de que correr en el olímpico de Berlín es mucho más agradable que hacerlo en casa.

Bolt sonrió, saludó a los compañeros, jugó con la cámara, se puso en su marca, empezó a correr, llegó el primero, jugó con la cámara, saludó a sus compañeros y volvió a sonreir.

Veremos mil veces repetidos los 9.58 segundos que han convertido a Bolt en una leyenda. Seguro que repiten menos veces esos dos minutos previos. Esos que enseñan que, a menos que se compita en la liga de San Juan de la Cruz y Santa Teresa de Jesús, no hace falta montárselo de asceta riguroso para ser el mejor del mundo.
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Publicado por en 17 agosto 2009 in La pelotita, Y todo lo demás

 

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A toro pasado

Voy a contar esto a toro pasado, yo diría que pasadísimo. Pero tengo dos excusas. A cuál más brillante. La primera, que son dos, es que estamos a 15 de agosto, la calle es un desierto y, además, es el día con más encierros y corridas (de toros, se entiende) en esta mi España (cañí). Así que este cuento, mañana probablemente vuelva a ser válido. La segunda razón (que es como llamamos a la excusa cuando nos estamos afeitando) es que hace un mes yo no tenía blog. Y escribirlo en la puerta del baño de la Renfe no era cómodo.

Todo esto viene al hilo de posts como este:

Todo el mundo puede equivocarse, pero hay errores tan flagrantes que dejan de serlo para convertirse en demostraciones de ciertas cosas. De falta de ética, por ejemplo. La semana pasada Cuatro se equivocó mucho. Tras retransmitir (casi) en directo la cogida de Daniel Jimeno. En Risas Enlatadas

Podemos discutir todo lo que queramos si un país con agua corriente y autopistas merece tener fiestas con cuadrúpedos cornudos como protagonistas. De bípedos hablamos otro día. Pero si tenemos esos espectáculos y los vemos, habrá que ser coherentes.

Cerca de 900.000 contribuyentes se levantaron el día 10 de julio a las siete y media de la mañana para encender la tele y ver el encierro. Varios, muchos miles más estaban en las calles de Pamplona, cubata en mano, mirando cómo otros se jugaban la vida. Y ahí quería llegar.

Jugarse la vida significa, exactamente, eso. Jugársela. Lo que no podemos pretender es reclamar ganancias cuando sale cara y decir que no, que sólo estábamos probando, cuando sale cruz.  Somos la generación sin consecuencias. Follamos con condón, bebemos coca-cola light y fumamos bajo en nicotina. Somos pero, si vienen mal dadas, no queremos ser.

Y como tal actuamos. Nos encanta pasarlo chachi-piruli-colega-qué-pasote. Creemos que jugar con bichos de seiscientos kilos y 40 centímetros de cuerno en cada lado (ya sea en versión gang-bang o uno contra uno) no es algo serio. Y lo es. Tan serio que a veces sale la cosa chunga y el bicho nos lleva por delante. Pero eso no queremos verlo. Ay, qué repelús.

Una corrida de toros, una capea o unos sanfermines, se diferencian de la maratón de Boston, precisamente, en que varios de los participantes pueden dejarte seco. Eso es lo que lleva a cientos de personas a Pamplona a correr encierros. Hay otros cientos que van porque allá lejos les dijeron que es algo parecido a esto. Una cosa divertidísima, Johnny, lo que te vas a reir.

La muerte es tan propia de los Sanfermines (o de una corrida de toros) como la calle estafeta. Se necesitan mutuamente. Por eso cuando el asunto se pone feo y el corredor comete un fallo y el toro embiste y la mala suerte pone en el mismo espacio-tiempo un cuerno y un órgano vital, ocurre lo lógico.

Y lo lógico es que, si el evento tiene 20 cámaras dispuestas para retransmitir cada detalle (más los móviles que por el mundo son), la muerte se retransmita. Porque es parte del contrato. La muerte siempre es una putada, pero está en la naturaleza del espectáculo.

Cuatro que, al igual que TVE, hace cada año un notable esfuerzo (una inversión, si quieren) para retransmitir los sanfermines, tenía todo el derecho del mundo a emitir la parte que considere oportuna de esos encierros.

Me parece mucho más honrado lo que hicieron que quitar las imágenes “más desagradables”, esa new wave del meapilismo que practicó algún otro.  Tan honrado como la familia del chico que, desde le principio, fue consciente de que morir es una consecuencia de la vida.
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Publicado por en 15 agosto 2009 in Juntaletras

 

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Aprecia tu tiempo

Acabo de recibir varios correos de mis amigos y, pese a que sé que son estrictamente privados, ya que han dedicado tiempo y esfuerzo a escribirlos, he decidido hacer un extracto y proponer un pequeño test. Los correos dicen, así, resumiditos:

Dile a todos tus contactos de tu lista que no acepten un video llamado boicot al Chiquilikuatre. La Sociedad Ericcsson distribuye gratuitamente ordenadores portátiles y teléfonos wap con la intención de contrarrestar a Nokia que ha hecho lo mismo. Te va a divertir muchííííísimo. Anda circulando por Internet una nueva forma de fraude. Pásalo a todos tus contactos. Ahora sí es definitivo, hotmail se cierra. Mándalo a todos tus conocidos para colaborar con la operación del pequeño Brian. Cleto es un niño de Bogotá, sufre una rara enfermedad. Hola, mi nombre es Amy Bruce, tengo siete años y un severo cáncer de pulmón como fumador pasivo, ayúdame reenviando este mensaje a todos tus contactos. Sólo necesitas mandar este mail a 11 personas y aparecerá en tu pantalla un pequeño vídeo.

Ahora, el test:

1) Piensas que todas las afirmaciones expuestas arriba son:
a) Verdaderas. La gente nunca, nunca miente.
b) Tengo mis dudas.
c) Pero, vamos a ver. La mayoría me han llegado siete u ocho veces, en varios años. El pequeño Cleto, a estas alturas debería haber terminado el servicio militar, Amy va por su tercer hijo, Hotmail sería sólo un recuerdo y todos nos hubiéramos tenido que mudar a otro piso porque no nos cabrían los teléfonos ericsson wap (¿todavía wap?) ni los nokia, claro.

2) Cuando recibes un mail de estos, inmediatamente.
a) Se lo reenvío a todos mis amigos. ¡No puedo permitir que se les pase! Pasa a la pregunta 3.
b) Los dejo en la bandeja de entrada… ya ordenaré algún día los 2.043 mensajes pendientes. Pasa a la pregunta 4.
c) Los borro, acordándome muy educadamente, eso sí, de algunos ancestros de quién me lo envió. Pasa la pregunta 4.

3) En el reenvío…
a) Pego todas las direcciones de mis amigos, las personales, las del curro y las que toquen en el cajón “Para”. Así, bien clarito, que todo el mundo pueda verlas y en su caso ganarme ese fabuloso Ericsson Wap o ayudar la pequeña pasiva Amy.
b) Pego las direcciones en copia oculta. Aunque esté dispuesto a desperdiciar mi tiempo y el de los demás en gilipolleces, tampoco es plan de que todo cristo pueda ver sus direcciones.
c) Vale, debería de haber pasado a la pregunta 4, pero me picaba la curiosidad: ¡NOOOOOOOOOO, JODER, QUE NO REENVÍO ESTUPIDECES!

4) Piensas que la persona que te lo ha enviado:
a) Es un/a gran amigo/a, saben que me interesan, todas, todas las chorradas que aparecen por la red y, además, sabe que tengo todo el tiempo del mundo para perderlo leyendo/reenviando mensajes estúpidos.
b) Se aburre demasiado. Quizá si empleara su tiempo en algo más productivo como, por ejemplo, hacer la torre Eiffel con palillos, su vida sería algo menos triste.
c) Debería estar en la cárcel o, al menos, en algún lugar sin conexión a Internet durante los próximos 20 años.

5) ¿Qué crees que pensaba tu amigo al enviártelo?
a) Este tío me va a estar eternamente agradecido por los mensajes tan personalizados y útiles que le mando.
b) Ni me acuerdo de él, pero como un día cayó en mi libreta de direcciones, ya se puede ir dando por jodido.
c) Le odio profundamente, así que me voy a cebar de mala manera con su cuenta de correo y su intimidad.

6) Cuando recibes mensajes del Banco Santandir, CajaMandril o Banasto pidiendo tus datos crees que…
a) Qué listos son estos de los bancos que, sin tener siquiera una libreta con ellos, me piden mi número de cuenta y mis claves. Seguro que me regalan algo, así que se las voy a dar, ipso facto.
b) Pero si yo no tengo cuenta en esos bancos y… errr… un momento… ¡esos bancos son más falsos que un duro de palo! Anda que les den.
c) Estoy recibiendo este tipo de mensajes-timo porque alguno de mis grandes amigos decidió que debía salvar, sin tardanza, al pequeño Cleto. Copió mi dirección, la hizo pública y ahora algún cabronazo pretende meterme un palo via correo electrónico. ¡Gracias compañero, no me olvidaré de ti la próxima vez que me pille un dedo con el martillo!

Y aquí, los resultados:

Mayoría de A) Te creíste a Acebes el 11-M, ¿verdad?. Tronco/a, eres lelo/a. Ya está. Piensas que internet es un precioso mundo global del que caen teléfonos y en el que se salvan niños reenviando mensajes. Tío/a, háztelo mirar, en serio. Si de verdad aprecias a tus amigos, hazles el favor de no mandarles cadenitas de estas. Seguro que así incluso acaban pensando que eres menos imbécil de lo que ya eres.

Mayoría de B) Eres un poco desastre con el correo electrónico. No es que le tengas demasiado respeto al tiempo de tus colegas, pero, al menos, tienes la decencia de preservar su intimidad, que no es poco.

Mayoría de C) Te cabrea tanto, tanto como a mí recibir estas estupideces. Si alguna vez le has respondido con algo parecido a esto a los amigos que te mandan gilipolleces y siguen haciéndolo, cambia de amigos.

Si quieres saber (algunas) de las cadenas estúpidas que corren por la red, mirate esto o cualquier página de antivirus en el área de hoax.

Aprecia tu tiempo (o por lo menos el mío), ¡coñoya!
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Publicado por en 14 agosto 2009 in Perdiendo el tiempo

 

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La advertencia del apóstol

Hasta hace poco más de 5 meses cada vez que nombrábamos al cerdo era para decir que de él nos gustaba todo, hasta los andares. Pero a principios de marzo, para enorme y justificado cabreo de los porqueros que veían peligrar el negocio, la imagen mental que nos hicimos del bicho cambió bruscamente. De ser la fuente inagotable del 33% de las maravillas del mundo moderno (y la única alcanzable para quién, como yo, carezca de una fluida relación con Mónica Bellucci y Jessica Alba) pasó a ser el origen del nuevo apocalípsis.

Luego, la cosa empezó a variar de nombre. Por recomendación de los justificados porqueros, se planteó que podría llamarse Gripe Mexicana. Pero era desvestir un santo para vestir a otro: el sector turístico mexicano puso el grito en el cielo. ¿Gripe Americana? Lo mismo. Así que, durante unos días, quedamos en que la llamaríamos Nueva Gripe. Eso descartaba la protesta airada de algún sector en concreto, pero dejaba abierta una pregunta: al siguiente virus, que llegará, ¿le llamamos Gripe Renovada? ¿Novísima Gripe? ¿La Gripe Definitiva? No parecían buenas soluciones. Un par de días más tarde, la OMS llegó a la santa conclusión de que le ponemos Gripe A al asunto y a correr. Es como con las matrículas: hasta que se agoten las letras quedan unos cuantos años de pandemias mundiales sin comernos demasiado el tarro con el nombre.

Así que terminado el muy necesario debate nominal, empezamos a preocuparnos por sus consecuencias. Aquello parecía serio. Los primeros datos de México eran para echarse a temblar. Que la noticia nunca te estropee un buen titular. 160 muertos en poco más de una semana convertían la realidad en un ensayo general de 28 días después. Con el acojone ya en el cuerpo, al rato nos enteramos (aunque en letras mucho más pequeñas) de que los muertos realmente eran 26. 25 en México. La maldición bíblica se quedaba en advertencia de algún apóstol.

A esas alturas, empezaron los primeros casos en España. Y se nos olvidó hasta dónde estaba México. Valencia y Albacete pasaron a ser las capitales del mundo. Dos meses después, se registró la primera víctima mortal en nuestro país. Ese es el dato oficial. Más alarmante si cabe porque Dalila (y su bebé) murieron en una sanidad pública que es la envidia del mundo conocido.

Mes y medio después de ese primer fallecimiento, España ha registrado 10 muertes relacionadas con la Gripe A. Diez es un número que ya acojona, ¿eh? Pues no es para tanto. Cada vez que la Ministra de Sanidad o el consejero de turno aparecen para hablar del tema, pierden una preciosa oportunidad de hacer una comparación enórmemente tranquilizadora. La Gripe A mata, sí. Más o menos como la Gripe común, la de andar por casa.

INE en mano, he dedicado un rato a echar cuentas. En 2003 murieron 182 personas por Gripe común, fueron 87 en 2004. En 2005 la cosa se disparó hasta las 543. Un año más tarde recobramos la normalidad con 48. En el último año con datos (2007) la cifra se queda en 71. Y eso, contando sólo las causas directas, las indirectas elevan el recuento a unas de 3.000.

De las 10 muertes registradas hasta ahora en España, sólo se ha confirmado un caso en el que la Gripe A no fuera desencadenante de otras enfermedades. En mes y medio, una muerte, dos si contamos la del chico canario que, eso sí, presentaba graves factores de riesgo. En 45 días (y sé que hacer la media es absolutamente inexacto) la gripe común había matado a 20 personas en 2003, a 10 en 2004, a 60 en 2005, a 5 en 2006 y a 8 en 2007.

De modo que, de momento, no parece prudente salir corriendo, ni cerrar colegios. Aunque para algunos sea más rentable, porque llena páginas en agosto y vende periódicos, comenzar a hilvanar una (otra, la enésima) conspiración.

ACTUALIZACIÓN 14/08: De esta gripe no se libra ni la Virgen.
ACTUALIZACIÓN 16/08: Un tipo mucho más solvente que yo también habla de esto.
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Publicado por en 13 agosto 2009 in Juntaletras, Y todo lo demás

 

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Motivos para ser argentino I

Cómo resolver una duda existencial.

Paso 1, escuchar esto.

Paso 2, escuchar esto otro.

Efectivamente, no es lo mismo.
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Publicado por en 12 agosto 2009 in Para mis oídos

 

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Unos fulanos de Córdoba

Partamos de la base de que Sabina es Dios y el resto, a lo mejor, de vez en cuando, llega a la categoría de profeta. Y hoy quiero hablar de algunos de esos profetas. Hay muchas formas de descubrir buena música. La peor de todas, escuchar la radio. U optas por el descerebre publicitario de cualquier radiofórmula, te-vamos-a-poner-lo-último-de-lo-último-agárrate-que-llega-el-megaéxito-que-no-te-puedes-perder, o por la intensidad gafapasta de Radio 3, cómo-no-ver-la-influencia-de-ray-cooder-sabiamente-mezclada-con-aires-etno-africano-finlandeses-en-el-siguiente-tema-minimalista.

Así que te queda fiarte de los amigos, con descubrimientos impagables como El Cigala y Bebo Valdés, o buscarte la vida. Para eso recomiendo emulear un rato. Ups. Emulear, ¡caca!

Buscar a lo bruto lo primero que relaciones con algo que te guste a veces es orgásmico. Así que nadeando, un día descubrí esto:

Se llaman Los Aslándticos y hacen una mezcla rara que suena tan bien como lo que estás -o deberías estar- escuchando. No es hip-hop, no es reggae, no es flameco, no es ná y lo es tó. Tienen muchas canciones divertidísimas. Esta no es de esas.  Hay gente que necesita 120 minutos para contar un drama, otros 320 páginas… estos fulanos de Córdoba, sólo una canción.

Creo que siguen arrastrándose por garitos infames, o teloneando lo que les dejan. Quizá nunca vivan de esto. Ellos no lo saben, pero ya han hecho su pequeña obra de arte.

Un consejo de buenas noches: vuélvela a escuchar poniéndo imágenes a lo que cuenta.
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Publicado por en 11 agosto 2009 in Para mis oídos

 

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Sólo merecerás un suelto a pie de página

Muere Jarque, un chico de 26 años, sano, a punto de ser padre, bastante conocido, futbolista profesional.

g0809[1]

Muere Jarque, un mindundi que nunca aspiró a ser parte del club cuyos uñeros son cuestión de vida o muerte.

Portada_AS[1]

Para un periódico deportivo que aspira a ser referencia, la noticia del día, lo que realmente debe saberse para estar en la pomada, es que los dos mercenarios mejor pagados del mundo del fútbol han dicho que el capitán de su equipo de fútbol juega bien al fútbol. La muerte es un detalle menor, un suelto a pie de página.

Según la leyenda urbana, un director de Marca preguntó un día que, si sus redactores y los del As iban a la misma facultad, por qué coño los suyos escribían tan mal. Yo llevo dos días preguntándome qué piensan los directores del As cuando se miran al espejo por la mañana.
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Publicado por en 10 agosto 2009 in Juntaletras, La pelotita

 

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